carta clichê

era um sábado. e foi um sábado quente. nos beijamos. o último dia dela aqui. não sei por que demorou. há tanto tempo eu queria ter feito aquilo. tocar seus lábios com os meus, sentir o gosto dela. demorou quase uma semana interia. e nesse sábado quente como o inferno, mas ainda assim confortável como o paraíso, nos olhamos e nos vimos. mas nós sempre nos vimos. sabe…eu nunca acreditei que chegaríamos a estar no mesmo aposento, mas agora estamos passando a última noite dela aqui, juntos, deitados na mesma cama, lado a lado. o som baixo toca um dos meus cds, que ela escolheu dizendo ser um dos preferidos dessa banda, e que eu comprei só porque estava numa promoção. e nós não beijamos mais. só houve um único beijo. conversávamos olhando para o teto, não precisávamos mais nos ver porque, de alguma forma, sabiamos todas as reações um do outro. e ela já viu meus livros, meus filmes, meus cds e até mesmo meu guarda-roupa. ela riu de minhas besteiras, riu um sorriso lindo e alto, e seus olhos brilharam…e seu jeito é fantástico. eu tenho vontade de nunca deixá-la ir. jamais dizer adeus. eu não quero que ela vire uma lembrança ou coisa do tipo. a memória pode te enganar e eu sei que a sensação de tê-la em meus braços como tive agora há pouco e vê-la dormir como agora nunca mais será tão maravilhosa em simples memórias. eu olho para o lado e a vejo deitada na cama, o cabelo castanho escuro caindo sobre seu rosto e tocando seus lábios tão saborosos. e vejo seus seios subindo e descendo no ritmo de sua lenta respiração e sinto o perfume que seu corpo exala e nada nunca, nunca, vai se comparar a ele. e nenhuma flor cheira tão bem. e amanhã, quando eu deixá-la no aeroporto, falarei todas essas palavras, entregarei cartas, pedirei, até talvez implore para que ela fique. e eu sei que tudo será em vão. porque ela vai e eu não vou mais poder abraçá-la por um bom tempo. e quando o avião decolar, vai arrancar de mim uma parte muito importante. vai arrancar meu amor, meu coração.
e tudo isso mais parece um sonho do que uma descrição da verdade, um grande clichê dito por idiotas apaixonados que vivem escrevendo palavras doces para poder ter suas amadas sempre em seus braços. mas eu sei que nada disso funcionaria com você, minha querida. e só escrevo tudo isso porque é a mais pura verdade. o mundo precisa de verdades tão lindas quanto você. e você me diz que não serve para o amor. e eu também não sirvo. mas eu sei que para nós o amor serviria como uma luva. seríamos, eu e você, dois idiotas, nerds, esquisitos, anti-sociais, apaixonados. eu te amo. ó, malditos clichês.